Вот, к примеру, - просто улыбка!!
Банда самосовцев в поисках спирта,
Светит оконце продмага в ночи.
Спящего сторожа по стойке смирно
Кокнули и подобрали ключи.
Сделано все без единого выстрела,
Выгнали спиртом из мозга тоску.
Сторож зарезанный спал и насвистывал
Дырочкой в правом боку.
В ночи бессонные, в ночи запойные,
Бродит по свету сознательность масс.
Кто-то услышал слова непристойные
И мимойдя приложил к щелке глаз.
Что он увидел - дотункать не трудно:
Банда Самосовцев водку перчит,
Сторож зарезанный спит беспробудно,
Из -под подушки будильник торчит.
"Экое диво,"- подумал прохожий -
"Жаль- не успел своровать колбасы..."
И изменившись в значенье и роже,
Звякнул ментам, посмотрев на часы.
Живо нахлынули птицы с кокардами,
Но ускользнули от них басмачи,
Только кассета с блатнющими бардами,
В "маге" забытом орала в ночи.
Это все песенки их окаянные,
Раскрепощают серьезный народ,-
Раз хулиганы их слушают пьяные -
Значит, их песня на дело зовет.
Взяли глухую старуху в свидетели,
Что у продмага сушила белье:
"Ох, отпустите меня, благодетели,
Видеть не видела это жулье..."
К этому времени сторож проснулся,-
"Кто это дырку мне сделал в боку?!"
Поматерился, перевернулся
И под подушку засунул башку.
Но загалдели тут птицы с кокардами:
"Мол, просыпайся, кому говорят!"
Два санитара, рыча леопардами,
Взяли носилки и вышли в наряд.
...Всех повязали: старуху, прохожего,
Сторожа, парочку бардов -" решим..."
С подлинной жизнью ни грамма здесь схожего,
Свергли в Монако Самосы режим.
1987г
Вот еще потешный стишок из детства вспомнился в очередной раз, поискал автора - что-то нигде не подписано...
Читаю на заборе, читаю возле сквера,
Читаю уравненье, читаю вновь и вновь:
Какой-то Вовка Пухов плюс Костикова Вера
И минус Борька Рогов равняется любовь!
Мне стало очень грустно, мне стало страшно грустно,
Мне стало сильно грустно, и я пошел в кино.
Утешь, киноискусство! Смеши, киноискусство!
Пропали мои чувства, теперь мне все равно.
Я сяду, где придется, к экрану не подвинусь,
Смешной покажут случай, а я не засмеюсь.
Я Борька, Борька Рогов, который жалкий минус,
И я не стану Вовкой, который жирный плюс!
кто-то с песней,
кто молчком.
Я бегу,
обутый в боты,
с фиолетовым сачком.
Как поймаю бегемота,
в клетку сразу посажу.
- Спой мне песню,
друг любезный, -
бегемоту я скажу.
Если песен петь не будет,
отпущу его тогда -
пусть летают бегемотов
необъятные стада!
Пусть летают бегемоты
там и тут,
там и тут.
И свои простые песни
нам поют,
нам поют.
(взято на liveinternet у jokermann )
И вот к общеизвестному:
"Наташ'а, Наташ'а
До чего ж ты хороша!"
добавляется:
"Пойдем со мной, моя Ирэн
Я подарю тебе сирэн "
Приятельница потеряла вчера перчатку и очень расстроилась - по этому поводу вспомнил и нашел одно стихотворение - отослал с нарочным, пусть повеселится
Мне жутко, муторно и гадко –
Я враг, предатель и подлец!
Я проебал вчера перчатку –
Тепла священный образец...
Мне нет прощенья, знаю, знаю.
Мне стыдно, люди, я не лгу!
Ты где, перчатка шерстяная,
Мой друг в метели и пургу?!
Быть может ты, презрев морозы,
Ползешь сквозь ночь домой ко мне,
Роняя в снег шерстинки-слезы,
В собачьем пачкаясь говне?
Передвиженья полых пальцев
Твоих уже не так легки –
Как тяжело тебе, скитальцу,
Без человеческой руки!
В сугроб ныряя от прохожих,
Рискуя шерстью огрубеть,
Ты видишь алчность в этих рожах –
Они хотят тебя надеть!!!
Но ты верна мне, знаю, верю!
Твоя любовь с моей рукой
Чиста! Тем горестней потеря,
Твой лейбл мучится тоской...
Ты помнишь как легко и сладко
В тебя я пальцами пятью
Входил… Прости, моя перчатка!
Я тоже нынче слезы лью…
Ужели все это в прошедшем?
Ужели валенок какой
Тебя втоптал, в контору шедши
И не заметив под ногой.
Я воспою тебя в стихире!
Я не забуду нашу страсть!
И в этом блядском, сучьем мире
Тебе желаю не пропасть!
автора не знаю
Лошадь, слушайте -
чего вы думаете, что вы сих плоше?
Деточка,
все мы немножко лошади,
каждый из нас по-своему лошадь".
Может быть,
- старая -
и не нуждалась в няньке,
может быть, и мысль ей моя казалась пошла,
только
лошадь
рванулась,
встала на ноги,
ржанула
и пошла.
Хвостом помахивала.
Рыжий ребенок.
Пришла веселая,
стала в стойло.
И всё ей казалось -
она жеребенок,
и стоило жить,
и работать стоило.
В. Маяковский
И наклал на ваш мораль...
Hood's on a head, new iPod's pretty cool
On a one-way road to school
какие-то они социальные
Buy a gun instead
Не удивлюсь, если написал с ошибками
Так вот народ потихоньку начинает в него писать. Надо сказать, что общая тенденция однозначна - все тупо видят свое призвание в туризме и отдыхе. "Сидоров - скотина и никакой не друг детей" конечно тоже фигурирует, но меньше.
Коллега одна мне понравилась - после ночной беседы с родителями поступившего в отделение ребенка, возвращается, в очередной раз теряя веру в людей, и уставшим голосом выдает говностишок, впоследствии записаный:
Солнца нет, люди сходят с ума.
Что за город! Что за страна!!
По дороге на работу их встречаю часто. Я по мосту, а они по Свислочи в моторке на малых оборотах проплывают, сачком орудуя.
И вот такой у меня вышел длинный прениппонский хокку:
Речной дворник, жопа с сачком
Нарушил орнамент опавшей листвы
Шелк реки ненадолго испорчен
Великий художник Осень!
Деревья и дождь на воде
Пишут свой батик вновь
Можно было бы и без жопы, но переписывать не буду
И ДОМОЙ!!! - ходить без трусов!!!
Это у нас называется говностишок :)
Почему у человека грустное ебало? -
Он не болен, не калека - просто, заебало!... :)
На самом деле настроение как раз-таки наоборот - просто стишок зело нравится :)
The Power of the Dog
There is sorrow enough in the natural way
From men and women to fill our day;
And when we are certain of sorrow in store,
Why do we always arrange for more?
Brothers and sisters, I bid you beware
Of giving your heart to a dog to tear.
Buy a pup and your money will buy
Love unflinching that cannot lie--
Perfect passsion and worship fed
By a kick in the ribs or a pat on the head.
Nevertheless it is hardly fair
To risk your heart to a dog to tear.
When the fourteen years which Nature permits
Are closing in asthma, or tumour, or fits,
And the vet's unspoken prescription runs
To lethal chambers or loaded guns,
Then you will find--it's your own affair--
But ... you've given your heart to a dog to tear.
When the body that lived at your single will,
With its whimper of welcome, is stilled (how still!)
When the spirit that answered your every mood
Is gone--wherever it goes--for good,
You will discover how much you care,
And will give your heart to a dog to tear.
We've sorrow enough in the natural way,
When it comes to burying Christian clay.
Our loves are not given, but only lent,
At compound interest of cent per cent.
Though it is not always the case, I believe,
That the longer we've kept 'em, the more do we grieve:
For, when debts are payable, right or wrong,
A short-term loan is as bad as a long--
So why in--Heaven (before we are there)
Should we give our hearts to a dog to tear?
Rudyard Kipling
Profile
![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif)
a_b_r_a_sh_a- a_b_r_a_sh_a
Syndicate
